THE BOY WITH CAT-EYES

Millions and millions,

los dedos helados,las postales de Granada sin sello,


Randomness,red inside,


pintas todo de azul con tu mirada,

Mister November

Joel?

-Si, Tangerina?

-Soy fea? Cuando era niña, creía que lo era. No puedo creer que ya esté llorando.A veces creo que la gente no entiende lo solos que se sienten los niños.Como si no importaran...Tenía ocho años.. tenía juguetes, muñecas. Mi muñeca favorita era una muyfea la que llamaba Clementine, y le gritaba constantemente: "¡No puedes serfea, se bonita!" Era algo raro. Creía que si lograba transformarla yo tambiéncambiaria mágicamente.

-Eres bonita.

-Joel, nunca me dejes.

-Bonita, bonita, bonita.. (Mierzwiak, por favor permita que conserve este recuerdo, solo éste )

June Leaf by Richard Avedon

Ningún hombre vive en la verdad externa... sino en la cálida y fantasmagórica habitación de su cerebro,con las ventanas pintadas y las paredes decoradas.

Robert Louis Stevenson, Los portadores de linternas

OPHELIA

Con sólo mirarla me agoto.

Ceremony

Estoy cansada de buscar.
Voy a quedarme en la próxima parada como quien se queda,
sin letrero luminoso,ni cartel de "se busca"con mi foto.

-Echaré el telón rojo telón-

Cuando era niña nunca me perdí en la playa.
Las cosas que se pierden se quieren más.
Me bajaré del vagón silenciosamente,
ya sabeis mi nombre.

Pondré un esparadrapo a la boca del destino
y me perderé dulcemente.

Me perderé esperando.
Esperaré perdiéndome.

Entonces el color rojo,las palabras todas,el gato blanco,el rostro de la verdad,la nostalgia de lo que no se tuvo y las manos abiertas que dí darán voces a la soledad,dormirán en mi almohada para oler mi champú y se limpiarán las lágrimas con billetes de trenes

Jean Cocteau





Me faltan horas,me faltan días,me faltan manos y ojos,me faltan amaneceres y agujas,lápices y playas en invierno.Una vida no es suficiente.

" No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero. La vieja carne al fin, por vieja que sea. Porque si la memoria existiera fuera de la carne no sería memoria porque no sabría de qué se acuerda y así cuando ella dejó de ser, la mitad de la memoria dejó de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejaría de ser. Sí, pensó. Entre la pena y la nada elijo la pena. "





William Faulkner,"Las palmeras salvajes "(fragmento)







ojos de Faulkner

Nocturno

Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,no sé si me querían, y si esperaban verme.En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.Mi mujer sube y baja una pequeña escaleracomo un capitán de navío que desconfía de las estrellas.Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.Afuera parece como si multitudes de caballos se acercarana la ventana que tengo a mi espalda.