Ceremony

Estoy cansada de buscar.
Voy a quedarme en la próxima parada como quien se queda,
sin letrero luminoso,ni cartel de "se busca"con mi foto.

-Echaré el telón rojo telón-

Cuando era niña nunca me perdí en la playa.
Las cosas que se pierden se quieren más.
Me bajaré del vagón silenciosamente,
ya sabeis mi nombre.

Pondré un esparadrapo a la boca del destino
y me perderé dulcemente.

Me perderé esperando.
Esperaré perdiéndome.

Entonces el color rojo,las palabras todas,el gato blanco,el rostro de la verdad,la nostalgia de lo que no se tuvo y las manos abiertas que dí darán voces a la soledad,dormirán en mi almohada para oler mi champú y se limpiarán las lágrimas con billetes de trenes

Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ?(...)Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos...

"Yo fumaba quieto ante el escritorio y me miraba en el espejo, igual que un actor tan poseído por el personaje a quien rinde su vida que cuando una noche, en el teatro vacío .despues de la última función,se arranca las falsas cejas y la peluca y va limpiándose el maquillaje con rutinaria pericia, descubre que el algodón empapado en alcohol está borrando los rasgos de su rostro verdadero y único tras el que sólo queda una superficie ovalada y lívida, lisa y vacía como las
lunas de dos espejos enfrentados."

Reconoció el olor a rincón húmedo de algas de sus ropas,(París..alguna calle escondida color sepia)su sonrisa de arcángel y la nostalgia que tenían sus ojos de pómulos y de sienes,pero no reconoció en ellos un color negro,un color negro infinito que horadaba sus pupilas.Porque ese negro de sus pupilas tenía algo de precipicio ronco;era un recuerdo súbito de muerte,de susurro de paloma,de líneas paralelas.

(París...)y de nuevo sus pupilas opacas como dos escarabajos muertos.Entonces en esa especie de duermevela,que da paso al recuerdo,justo cuando los ojos se clavan en algun punto del techo como anzuelos y los pies se elevan,pensar en blanco,presentir la nada con sus aves pardas y caer bruscamente sobre su pecho.
Del techo al suelo,como si nada,los demás no han podido verle ¿acaso pueden ellos ver el color verde ?Este verde que lo oxida todo,los marcos de las ventanas,las puntas de los zapatos,las cimas de las montañas.

Habrá que caminar despacito,con cuidado,sin permitirse mirar arriba,estando atenta a la rotación de la tierra ,ponerse piedras en los bolsillos....

LAS BABAS DEL DIABLO

De repente me pregunto por qué tengo que contar esto, pero si uno empezara a preguntarse por qué hace todo lo que hace, si uno se preguntara solamente por qué acepta una invitación a cenar (ahora pasa una paloma, y me parece que un gorrión) o por qué cuando alguien nos ha contado un buen cuento, en seguida empieza como una cosquilla en el estómago y no se está tranquilo hasta entrar en la oficina de al lado y contar a su vez el cuento; recién entonces uno está bien, está contento y puede volverse a su trabajo. Que yo sepa nadie ha explicado esto, de manera que lo mejor es dejarse de pudores y contar, porque al fin y al cabo nadie se averguenza de respirar o de ponerse los zapatos; son cosas, que se hacen, y cuando pasa algo raro, cuando dentro del zapato encontramos una araña o al respirar se siente como un vidrio roto, entonces hay que contar lo que pasa, contarlo a los muchachos de la oficina o al médico. Ay, doctor, cada vez que respiro... Siempre contarlo, siempre quitarse esa cosquilla molesta del estómago
(...)
Pero si empiezo a hacer preguntas no contaré nada; mejor contar, quizá contar sea como una respuesta, por lo menos para alguno que lo lea

JULIO CORTÁZAR

LOS PERROS,EL DESEO Y LA MUERTE

"Orvert Latuile reflexionó,se rascó el ombligo y reconoció,al olfatearse la uña,que merecía un baño;pero la comodidad de esa niebla cubriendo todas las cosas como el manto de Noé sobre Noé,o como la miseria sobre este pobre mundo,o como el velo de Tanit sobre Salambó,o como un gato sobre un violin,le hizo decidir que un baño era inútil.Además la niebla tenía un suave olor a melocotón tísico y debía matar las emanaciones personales.
Por otro lado,los sonidos sonaban bien,y los ruidos tomaban,envueltos en algodones,una curiosa resonancia,clara y blanca,como la voz de una soprano lírica cuyo paladar descalabrado por una infortunada caída sobre la chumacera de una carreta hubiera sido reemplazado por una prótesis en plata forjada.
Para empezar,Orvert barrió todos los problemas de su espíritu y dicidió actuar como si no pasara nada."

de "El amor es ciego" Boris Vian.

"lo que la primavera hace con los cerezos"

.Pablo Neruda.

Que me dejen amasar sin tregua el azul del cielo.

Que los dedos que señalan se los queden los demás.Dedos relamidos,glandes inflamados.Pueden usarlos como galadornes en sus solapas.

Yo sólo quiero contemplar con dolor azul a los cerezos en primavera.

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Hay, en la espera,un rumor a lila rompiéndose.Y hay, cuando viene el día,una partición de sol en pequeños soles negros.Y cuando es de noche, siempre,una tribu de palabras mutiladas busca asilo en mi garganta para que no canten ellos,los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik.


(Foto por http://rosadonihilismo.blogspot.com/)