A las cosas simples las devora el viento

"Uno vuelve siempre a los viejos sitios

en que amó la vida

Y entonces comprende como están de ausentes

las cosas queridas"

Mercedes Sosa"Cancion de las simples cosas" :http://www.youtube.com/watch?v=qbJUNw2RfqA

Hay días que no se encaja en ninguna parte

LA VUELTA AL DÍA EN OCHENTA MUNDOS (TOMO I)

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone .
Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla.

Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforescente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas.

Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso -lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y ya no es más que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco).

Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes.

Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos.

Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, las estaciones, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más.

Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua.

La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta L'année dernière à Marienbad, ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

-Julio Cortázar-

Te doy mis ojos

La realidad son trozos de cristal que hay que pasar descalzo

"a Ruben y a todos sus muertos"


Entendió todo,ya tarde como siempre,
con la luz ,de pronto
arden las pupilas obscenamente.
y la frente gastada de tanta nube,y la esperanza obstinada
y los pies constelados de cristal son el indicio...

AUN QUEDAN VALIENTES

- "en España, el que escribe tiende a escribir para confirmar los prejuicios del público para el que escribe. Lo que es difícil es intentar, a diario, el ejercicio de la racionalidad. No se trata de ponerse en contra o a favor del que gane o pierda, la dificultad está en usar la racionalidad que lleva a la incertidumbre, porque siempre los habrá más listos que dirán lo que su público espera”.

(Foto de Ezra Pound ,por Richard Avedon)

Tengo un reproche que hacerle al mundo.

Lo culpo por haber desatado sobre mí

toda la furia de este mal incurable,

de esta patología del espíritu:

el doble don de la sensibilidad suficiente

para apreciar las cosas buenas y sencillas,

y la absoluta incapacidad para disfrutar de ellas.

No es la mala vida la que me mata, no;

es la vida toda y mi conciencia extrema de ella

-vislumbre de la muerte.

Primero maldigo. Luego

reclamo un poco de atención

: dimito como ser humano."

Nacho Vegas.

http://www.youtube.com/watch?v=KR4ikBIKR0o

Te mueves como una puta zorra

sobre tacones, sobre tacones.

?????????? fiera, pupila eres,

has incendiado mi calma ???????

Ojos claros como el cristal,

cortas como un iceberg.

En mi Siberia eres tú,

calor y fuego vital,

calor y fuego vital ...

EL COLUMPIO ASESINO

" Odi et amo. Quare id faciam, fortasse requiris. Nescio, sed fieri sentio et excrucior"

"Odio y amo. Por qué hago esto, quizá te preguntes. No lo sé, pero así me siento y sufro"

No volverán a decir

que estuve de espaldas todo el tiempo y que desde mi frente solía lamentar la belleza de pasadas auroras.

Tampoco permitiré que cercenes de nuevo los heliotropos que nacían sempiternos entre pestaña y pestaña.Secaré con lunas nuevas y otras bocas las raíces que tus ojos magos imbricaron un día en mis entrañas.

Hoy voy a nombrarte señor de lo olvidado.

Hoy voy a sacar de paseo todas mis sonrisas con las velas desplegadas.

CUANDO EL SOL CAMBIA SU COLOR

Erase una vez yo,


en una esquina del invierno,con los labios mordidos y la voz rasguñada por dos o tres palabras que dolían tanto que había que tragárselas.

con un minuto eterno en la palma de la mano,con las orquídeas azules,con el cero y el magnolio taciturno que observaba mi cráneo,el lazo rojo,los finales de película francesa y sin decir apenas cuanto te.


Luego llegaste tú,

con tus cuarenta mil formas de amarme las palabras,con tu forma de llover en azul
ya sé que somos uno pero este número duele.
ya ves,quizas sea demasiado tarde para decirte apenas cuanto.


FIN

Una estirpe condenada a cien años de soledad.

-¡Carajo!-gritó

Amaranta ,que empezaba a meter la ropa en el baúl,creyó que le había picado un alacrán.
-¡Donde está!-preguntó alarmada-
-¿Qué?
-¡El animal!-aclaró Amaranta.

Úrsula se puso un dedo en el corazón
-Aquí-dijo.

"RÍE y el mundo reirá contigo.LLORA y llorarás solo"

Bendigo a esas personas que no recuerdan el día de su cumpleaños,que no se estremecen con un verso.Que prefieren el verano al invierno y la lluvia sólo es un fenómeno meteorológico que les ayuda a regar el jardín(mira que bien!)

Bendigo a esas personas que ven su piel ordinaria en el espejo de cada día,sí-sí-sí,las mismas que se montan en el tren y no se preocupan por la parada que les convendría más porque SÓLO se dejan llevar con una sonrisa plácida de borregada fruncida en el rostro.



Y para concluir:
El mar es horrible y todos los bebés son feos.

"Mis flores son amarillas

Las tuyas son de mil colores

Mis flores son amarillas

Las tuyas son de mil colores

Tú tienes los ojos negros

Negras las intenciones"

"no siento en la vida nada más

Que estar hecho de un solo metal

Y que tú estés hecha de tantos metales

Sale el sol y da contra el cristal

Y si no quebranta el vidrio

Qué coño va a quebrantar"

Se limpia con lágrima por dentro

y ordena la galaxia de metal que tiembla de miedo dentro de sus costillas.

Luego se contempla y ríe

(tierra a la vista)

Y ríe otra vez la de los ojos tristes

(y nadar un poco más)

...como naufragar todos los días

con la felicidad vadeando a popa y

reírse del mar que devora es la salvación,es sentir la orilla

Se limpia con lágrima por dentro,

debajo del metal trémulo

el corazón en primavera.

Aún

Llueve sobre mojado,
y todavía me sorprendo de las gotas
que en su caída ponen acuático límite ,al aire que propagan
mis brazos sin oriente
que buscan ,con esperanza verde de niño arañado,
un sol de pez
tras el horizonte que sonríe nocturno


Por Siempre

I used to be a little boy
so old in my shoes
and what i choose is my voicewhat's a boy supposed to do?
the killer in me is the killer in you


ohhh the years burn
burn
burn...

"no sé lo que digo,todo se ensucia cuando lo digo"
J.Cortazar

No decía palabras

"No decía palabras,acercaba tan sólo un cuerpo interrogante
porque ignoraba que el deseo es una pregunta
cuya respuesta no existe"

No decía palabras ,
porque esa tormenta malsana de su interior había cesado, y ahora miraba y suspiraba sin brillo en los ojos durante cientos de horas por la ventana,como alguien a quien le aterran los truenos y de repente descubre que ya no hay tormenta,ni temor por ella,ni alivio de que haya acabado ni mañana que llegue fulgurante avisando de ello.
Porque la Nada devora.
Y la tristeza al menos es una sensación.

No decía palabras,solo alimentaba la rabia purulenta,las flores amarillas y la orquídea azul que crecía en la parte izquierda de sus pulmones ;esa que estallaba a veces tiznándolo todo,pero nunca por fuera.

Venganza se repetía una y otra vez,con la orquídea azul mordida y los ojos opacos.
Venganza es consuelo de tontos(y reía)
Lo que tenía era mucha pena por todo,pena de verdad como la de un viejo que se da cuenta de pronto que ha desperdiciado su vida y se ha meado en los pantalones,como un perro que agoniza en la cuneta o un payaso que no sabe hacer reir o alguien a quien le han arrebatado un futuro de dos por delante,un futuro de sonrisa luminosa de comer pipas los domingos porque no hay otra cosa de qué preocuparse,porque nada se curva peligrosamente porque nada no existe,porque la Nada no goza del honor de tener un nombre y hay que señalarla con el dedo para referirse a ella...

EL LOBO ESTEPARIO

"Soledad era independencia, yo me la había deseado, y la había conseguido al cabo de largos años. Era fría, es cierto, pero también era tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio frío en el que se mueven las estrellas."

LOST SOULS FOREVER

"Existimos porque alguien piensa en nosotros ,y no al revés."
Es maravilloso existirte.


"a la playa de septiembre que inconscientemente lo llenó todo,se fundió con TODO ,
cuando la NADA nos devoraba el corazón inexorable"