Fernando Moleres

Si buscas un pretexto para viajar en tren
hasta el más allá del que ya no volverás,
no cuentes conmigo.
Vete si quieres.
Pero piensa antes
en todos los huérfanos que dejarás tras de ti,
y a los que podrías haber amado tanto
como las olas
que acarician tus orillas.
No concibo una vida sin mariposas en la frente
y allí donde tú vas, querida amiga, de tu tren de larga distancia,
nadie ha vuelto para decirme si las ha visto
revolotear por los jazmines.
Vete tú,
vete si tanto lo deseas,
yo me quedaré aquí
esperando al tren de cercanías

Teresa Iturriaga

Janis Joplin

"Voy a escribir una canción que hable de hacer el amor a 25.000 personas en un concierto para luego volver sola a mi cuarto"

P.D: http://www.youtube.com/watch?v=mzNEgcqWDG4&feature=related

me gusta pensar en escritores como James Joyce Hemingway, Ambrose Bierce, Faulkner, Sherwood Anderson, Jeffers, D. H. Lawrence, A. Huxley,John Fante, Gorki, Turgenev, Dostoievsky, Saroyan,Villon, incluso Sinclair Lewis, y Hamsun, incluso T. S.Elliot y Auden, William Carlos Williams yStephen Spender y el valiente de Ezra Pound.
me enseñaron tantas cosas que mis padres
nunca me enseñaron

(...)

Me gusta pensar en toda esta gente que me enseñaron tantas cosas que yo nunca había imaginado antes.y me enseñaron bien,muy bien cuando eso era tan necesario me mostraron tantas cosas que nunca creí que fueran posibles.todos esos amigos bien adentro de mi sangre quienes cuando no había ninguna oportunidad

me dieron una.


Charles Bukowski

Si me preguntaran por qué le quise, diría lo siguiente: porque él era él, yo era yo, y nosotros éramos nosotros.

Montaigne.

http://www.youtube.com/watch?v=zex4OnENh1Q

tiro porque mememe toca!

Ahí van mis "6 no me importa" y "mis 6 me gusta mucho" porque estamos en época de examenes y todo motivo por el cual eludir el estudio o hincamiento de codos merece la pena! si señor!


NO ME IMPORTA :

• escuchar durante lustros a Sara cuando se pone monotemática
• que mi hermano hable mientras come y direccione hacia mi cocacola
• -ría irme a Formentera con la ropa puesta y los bolsillos vacíos y desaparecer por un hueco y llenarme de su luz..
• que me salga un tic compulsivo en el ojo izquierdo cada vez que me preguntan por los examenes.
• comerme unas sobras que mi madre tenía apartadas en la nevera para echárselas al perro.
• llorá como un perrito chico cada vez que vuelvo a ver "Mi vida sin mi" o cada vez que se vuelve a morir el padre de Simba.

ME GUSTA MUCHO:

• reconciliarme con el género humano y con el peyote
• cantar canciones inverosímiles en la ducha :http://www.youtube.com/watch?v=kM97k6kR9xo
• cuando veo a alguien por la calle que recuerda algo y se sonríe a sí mismo.
• comerme sólo la parte de galleta del pastel de queso
• que mi perro se vuelva loco ladrando a mi vecino,el indómito fan de camilo sesto"terrorista del ruido"
• el olor a chimenea y a lluvia,que tienen las tardes pardas de Noviembre
• toser en la biblioteca y ver como la gente se contagia

Nomino a todo el que lo lea,como "tonto el que lo lea" pues igual.(Me llena de olgullo y satisfación nominar en concreto a Sara ...muahjajajaaj)

Saborea con los oídos

APPARAT


http://www.youtube.com/watch?v=LGBDzxIPd_U&feature=related
http://www.youtube.com/watch?v=4AhpoqTkuwY&feature=related

"Apparat es un músico electrónico alemán llamado Sascha Ring que vive en Berlín y es uno de los propietarios del sello Shitkatapult. Empezó con techno orientado a la pista de baile para ir pasándose a la música ambiental. Hace poco ha decidido "centrar su interés en diseñar sonidos en vez de beats". Su música actual está más cercana al glitch o a la música dance inteligente (IDM en sus siglas inglesas), acompañada de instrumentos de cuerda clásicos y oros sonidos." sacado de : Last Fm

EL GUINCHO


http://www.youtube.com/watch?v=DwY1PwUxKjY

http://www.myspace.com/elguincho
Sólo diré que su disco "Alegranza" es mejor que fumarse cuatro pitillos a la vez.Magnífico !!!


MANOS DE TOPO



http://www.youtube.com/watch?v=5n-C8CyCp00


"son el niño con zapatos en la clase de gimnasia, los tirantes en el paraiso de los cintos, el anteojo, el color verde chillon, el fary, el sporting de lisboa, la camiseta de ACDC en un concierto de los Planetas, los gusanitos de cacahuete, las gafas azules....."http://equilibrioenalfileres.blogspot.com/

Russian Red



http://www.youtube.com/watch?v=qCvrQFRyz6M

"Russian Red, un nombre que proviene del color de un pintalabios, y Lourdes lo adoptó como vestido para sus noches sobre el escenario y sus discos.Nos recuerda a aquellos himnos de los 70,de voces femeninas punzando con su potente y fina voz de un receptor que alimenta el oído y resquebraja la voz"Víctor Rodríguez Alonso

LAS BABAS DEL DIABLO

De repente me pregunto por qué tengo que contar esto, pero si uno empezara a preguntarse por qué hace todo lo que hace, si uno se preguntara solamente por qué acepta una invitación a cenar (ahora pasa una paloma, y me parece que un gorrión) o por qué cuando alguien nos ha contado un buen cuento, en seguida empieza como una cosquilla en el estómago y no se está tranquilo hasta entrar en la oficina de al lado y contar a su vez el cuento; recién entonces uno está bien, está contento y puede volverse a su trabajo. Que yo sepa nadie ha explicado esto, de manera que lo mejor es dejarse de pudores y contar, porque al fin y al cabo nadie se averguenza de respirar o de ponerse los zapatos; son cosas, que se hacen, y cuando pasa algo raro, cuando dentro del zapato encontramos una araña o al respirar se siente como un vidrio roto, entonces hay que contar lo que pasa, contarlo a los muchachos de la oficina o al médico. Ay, doctor, cada vez que respiro... Siempre contarlo, siempre quitarse esa cosquilla molesta del estómago
(...)
Pero si empiezo a hacer preguntas no contaré nada; mejor contar, quizá contar sea como una respuesta, por lo menos para alguno que lo lea

JULIO CORTÁZAR

LEMON SQUEEZE

Ahora,
es el momento de la fresa en la boca,del reloj en la mano,de apartar las ramas para contemplar el sol definitivo.

creo todo tan simple como morir.

Y las niñas que soy,las que se inmolaban en un lila roto,las mismas que me suplicaban al otro lado del espejo.Se ovillan en el rubor del vientre del horizonte.

Son pupilas alucinadas,son las ondas que provoca una moneda concreta que se lanzó al agua.

LOS PERROS,EL DESEO Y LA MUERTE

"Orvert Latuile reflexionó,se rascó el ombligo y reconoció,al olfatearse la uña,que merecía un baño;pero la comodidad de esa niebla cubriendo todas las cosas como el manto de Noé sobre Noé,o como la miseria sobre este pobre mundo,o como el velo de Tanit sobre Salambó,o como un gato sobre un violin,le hizo decidir que un baño era inútil.Además la niebla tenía un suave olor a melocotón tísico y debía matar las emanaciones personales.
Por otro lado,los sonidos sonaban bien,y los ruidos tomaban,envueltos en algodones,una curiosa resonancia,clara y blanca,como la voz de una soprano lírica cuyo paladar descalabrado por una infortunada caída sobre la chumacera de una carreta hubiera sido reemplazado por una prótesis en plata forjada.
Para empezar,Orvert barrió todos los problemas de su espíritu y dicidió actuar como si no pasara nada."

de "El amor es ciego" Boris Vian.

http://www.youtube.com/watch?v=VFLF-gh4C2M&feature=related

(Foto de Elliot Erwitt)

"lo que la primavera hace con los cerezos"

.Pablo Neruda.

Que me dejen amasar sin tregua el azul del cielo.

Que los dedos que señalan se los queden los demás.Dedos relamidos,glandes inflamados.Pueden usarlos como galadornes en sus solapas.

Yo sólo quiero contemplar con dolor azul a los cerezos en primavera.

Como quien no quiere la cosa. Ninguna cosa. Boca cosida. Párpados cosidos. Me olvidé. Adentro el viento. Todo cerrado y el viento adentro.

Hay, en la espera,un rumor a lila rompiéndose.Y hay, cuando viene el día,una partición de sol en pequeños soles negros.Y cuando es de noche, siempre,una tribu de palabras mutiladas busca asilo en mi garganta para que no canten ellos,los funestos, los dueños del silencio.

Alejandra Pizarnik.


(Foto por http://rosadonihilismo.blogspot.com/)

"La felicidad compensa con altura lo que escatima en longitud"
.Robert Frost.

A las cosas simples las devora el viento

"Uno vuelve siempre a los viejos sitios

en que amó la vida

Y entonces comprende como están de ausentes

las cosas queridas"

Mercedes Sosa"Cancion de las simples cosas" :http://www.youtube.com/watch?v=qbJUNw2RfqA

Hay días que no se encaja en ninguna parte

LA VUELTA AL DÍA EN OCHENTA MUNDOS (TOMO I)

Hace años que me doy cuenta y no me importa, pero nunca se me ocurrió escribirlo porque la idiotez me parece un tema muy desagradable, especialmente si es el idiota quien lo expone .
Puede que la palabra idiota sea demasiado rotunda, pero prefiero ponerla de entrada y calentita sobre el plato aunque los amigos la crean exagerada, en vez de emplear cualquier otra como tonto, lelo o retardado y que después los mismos amigos opinen que uno se ha quedado corto. En realidad no pasa nada grave pero ser idiota lo pone a uno completamente aparte, y aunque tiene sus cosas buenas es evidente que de a ratos hay como una nostalgia, un deseo de cruzar a la vereda de enfrente donde amigos y parientes están reunidos en una misma inteligencia y comprensión, y frotarse un poco contra ellos para sentir que no hay diferencia apreciable y que todo va benissimo. Lo triste es que todo va malissimo cuando uno es idiota, por ejemplo en el teatro, yo voy al teatro con mi mujer y algún amigo, hay un espectáculo de mimos checos o de bailarines tailandeses y es seguro que apenas empiece la función voy a encontrar que todo es una maravilla.

Me divierto o me conmuevo enormemente, los diálogos o los gestos o las danzas me llegan como visiones sobrenaturales, aplaudo hasta romperme las manos y a veces me lloran los ojos o me río hasta el borde del pis, y en todo caso me alegro de vivir y de haber tenido la suerte de ir esa noche al teatro o al cine o a una exposición de cuadros, a cualquier sitio donde gentes extraordinarias están haciendo o mostrando cosas que jamás se habían imaginado antes, inventando un lugar de revelación y de encuentro, algo que lava de los momentos en que no ocurre nada más que lo que ocurre todo el tiempo.

Y así estoy deslumbrado y tan contento que cuando llega el intervalo me levanto entusiasmado y sigo aplaudiendo a los actores, y le digo a mi mujer que los mimos checos son una maravilla y que la escena en que el pescador echa el anzuelo y se ve avanzar un pez fosforescente a media altura es absolutamente inaudita. Mi mujer también se ha divertido y ha aplaudido, pero de pronto me doy cuenta (ese instante tiene algo de herida, de agujero ronco y húmedo) que su diversión y sus aplausos no han sido como los míos, y además casi siempre hay con nosotros algún amigo que también se ha divertido y ha aplaudido pero nunca como yo, y también me doy cuenta de que está diciendo con suma sensatez e inteligencia que el espectáculo es bonito y que los actores no son malos, pero que desde luego no hay gran originalidad en las ideas, sin contar que los colores de los trajes son mediocres y la puesta en escena bastante adocenada y cosas y cosas.

Cuando mi mujer o mi amigo dicen eso -lo dicen amablemente, sin ninguna agresividad- yo comprendo que soy idiota, pero lo malo es que uno se ha olvidado cada vez que lo maravilla algo que pasa, de modo que la caída repentina en la idiotez le llega como al corcho que se ha pasado años en el sótano acompañando al vino de la botella y de golpe plop y un tirón y ya no es más que corcho. Me gustaría defender a los mimos checos o a los bailarines tailandeses, porque me han parecido admirables y he sido tan feliz con ellos que las palabras inteligentes y sensatas de mis amigos o de mi mujer me duelen como por debajo de las uñas, y eso que comprendo perfectamente cuánta razón tienen y cómo el espectáculo no ha de ser tan bueno como a mí me parecía (pero en realidad a mí no me parecía que fuese bueno ni malo ni nada, sencillamente estaba transportado por lo que ocurría como idiota que soy, y me bastaba para salirme y andar por ahí donde me gusta andar cada vez que puedo, y puedo tan poco).

Y jamás se me ocurriría discutir con mi mujer o con mis amigos porque sé que tienen razón y que en realidad han hecho muy bien en no dejarse ganar por el entusiasmo, puesto que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa, basarse como dijo Epicteto en lo que ya se conoce para juzgar lo que se acaba de conocer, pues eso y no otra cosa es la cultura y la sofrosine. De ninguna manera pretendo discutir con ellos y a lo sumo me limito a alejarme unos metros para no escuchar el resto de las comparaciones y los juicios, mientras trato de retener todavía las últimas imágenes del pez fosforescente que flotaba en mitad del escenario, aunque ahora mi recuerdo se ve inevitablemente modificado por las críticas inteligentísimas que acabo de escuchar y no me queda más remedio que admitir la mediocridad de lo que he visto y que sólo me ha entusiasmado porque acepto cualquier cosa que tenga colores y formas un poco diferentes.

Recaigo en la conciencia de que soy idiota, de que cualquier cosa basta para alegrarme de la cuadriculada vida, y entonces el recuerdo de lo que he amado y gozado esa noche se enturbia y se vuelve cómplice, la obra de otros idiotas que han estado pescando o bailando mal, con trajes y coreografías mediocres, y casi es un consuelo pero un consuelo siniestro el que seamos tantos los idiotas que esa noche se han dado cita en esa sala para bailar y pescar y aplaudir. Lo peor es que a los dos días abro el diario y leo la crítica del espectáculo, y la crítica coincide casi siempre y hasta con las mismas palabras con lo que tan sensata e inteligentemente han visto y dicho mi mujer o mis amigos.

Ahora estoy seguro de que no ser idiota es una de las cosas más importantes para la vida de un hombre, hasta que poco a poco me vaya olvidando, porque lo peor es que al final me olvido, por ejemplo acabo de ver un pato que nadaba en uno de los lagos del Bois de Boulogne, y era de una hermosura tan maravillosa que no pude menos que ponerme en cuclillas junto al lago y quedarme no sé cuánto tiempo mirando su hermosura, la alegría petulante de sus ojos, esa doble línea delicada que corta su pecho en el agua del lago y que se va abriendo hasta perderse en la distancia. Mi entusiasmo no nace solamente del pato, es algo que el pato cuaja de golpe, porque a veces puede ser una hoja seca que se balancea en el borde de un banco, o una grúa anaranjada, enormísima y delicada contra el cielo azul de la tarde, o el olor de un vagón de tren cuando uno entra y se tiene un billete para un viaje de tantas horas y todo va a ir sucediendo prodigiosamente, las estaciones, el sándwich de jamón, los botones para encender o apagar la luz (una blanca y otra violeta), la ventilación regulable, todo eso me parece tan hermoso y casi tan imposible que tenerlo ahí a mi alcance me llena de una especie de sauce interior, de una verde lluvia de delicia que no debería terminar más.

Pero muchos me han dicho que mi entusiasmo es una prueba de inmadurez (quieren decir que soy idiota, pero eligen las palabras) y que no es posible entusiasmarse así por una tela de araña que brilla al sol, puesto que si uno incurre en semejantes excesos por una tela de araña llena de rocío, ¿qué va a dejar para la noche en que den King Lear? A mí eso me sorprende un poco, porque en realidad el entusiasmo no es una cosa que se gaste cuando uno es realmente idiota, se gasta cuando uno es inteligente y tiene sentido de los valores y de la historicidad de las cosas, y por eso aunque yo corra de un lado a otro del Bois de Boulogne para ver mejor el pato, eso no me impedirá esa misma noche dar enormes saltos de entusiasmo si me gusta como canta Fischer Dieskau. Ahora que lo pienso la idiotez debe ser eso: poder entusiasmarse todo el tiempo por cualquier cosa que a uno le guste, sin que un dibujito en una pared tenga que verse menoscabado por el recuerdo de los frescos de Giotto en Padua.

La idiotez debe ser una especie de presencia y recomienzo constante: ahora me gusta esta piedrita amarilla, ahora me gusta L'année dernière à Marienbad, ahora me gustas tú, ratita, ahora me gusta esa increíble locomotora bufando en la Gare de Lyon, ahora me gusta ese cartel arrancado y sucio. Ahora me gusta, me gusta tanto, ahora soy yo, reincidentemente yo, el idiota perfecto en su idiotez que no sabe que es idiota y goza perdido en su goce, hasta que la primera frase inteligente lo devuelva a la conciencia de su idiotez y lo haga buscar presuroso un cigarrillo con manos torpes, mirando al suelo, comprendiendo y a veces aceptando porque también un idiota tiene que vivir, claro que hasta otro pato u otro cartel, y así siempre.

-Julio Cortázar-

Te doy mis ojos

La realidad son trozos de cristal que hay que pasar descalzo

"a Ruben y a todos sus muertos"


Entendió todo,ya tarde como siempre,
con la luz ,de pronto
arden las pupilas obscenamente.
y la frente gastada de tanta nube,y la esperanza obstinada
y los pies constelados de cristal son el indicio...

AUN QUEDAN VALIENTES

- "en España, el que escribe tiende a escribir para confirmar los prejuicios del público para el que escribe. Lo que es difícil es intentar, a diario, el ejercicio de la racionalidad. No se trata de ponerse en contra o a favor del que gane o pierda, la dificultad está en usar la racionalidad que lleva a la incertidumbre, porque siempre los habrá más listos que dirán lo que su público espera”.