Jeanne Hebuterne

Autorretrato

Tapáme los ojos: hace frío detrás de las ventanas y este sábado el invierno se disuelve entre nosotros. Da vértigo Tapáme los ojos. No sé qué hacer con este frío sobre mi cuerpo algunas noches, reconozco esa marca detenida en mis muñecas: signo que mostrar orgullosa levantando los brazos: "Esto han hecho con mi cuerpo". Así como un refugiado muestra sus dedos sin uñas y eso se vuelve su último orgullo. El tuyo. Da vértigo, el frío recortando cada objeto.

Entre nosotros Llega otro invierno Una papa humeando en un cacharro de metal -para ver desde allí- los ojos del amo: tapáme la cara mirando hacia adentro, hacés té y leés tranquilo al calor de lámpara afuera el invierno golpea, no sé qué puedo decirte desde este puerto: "hizo frío y el día se extinguió lentamente -casi- sin dolor". Ahora se dan vuelta los ojos y sube el vértigo, cubrirse la cara tapá este frío de refugiada que mataría por el calor de una papa. Cuerpo helado al costado del camino -el mío- frente a una linterna encandilada, para gritar: esto han hecho conmigo. Mientras la noche profunda se instala y corren suaves gotas sobre las ventanas. "No, no deberíamos ser apacibles." Ahora: ojos volcados hacia adentro como quien dice -levantando los brazos- "hagan lo que quieran con este cuerpo", en medio del invierno vos leés al calor de la lámpara y esta noche se instaló suave, prácticamente calma.




Andi Nachon,Poema inédito.

Una niña mala

Quiero ser una niña mala y no lavar nunca los platos y escaparme de casa. No voy a explicarle las tareas a nadie, ni a tender la cama. No quiero esperar en el balcón, suspirando y aguantando lágrimas, la llegada de papá. Ni con mamá ni con nadie. Cuando sea una niña mala gritaré, lloraré dando alaridos hasta que la casa se caiga. Cuando sea una niña mala no voy a volver a marearme y a vomitar. Porque no voy a subir al auto que no quiero, para dar las vueltas y los paseos que no quiero, ni voy a comer lo que no quiero, ni a temer que alguien diga si vomitas te lo tragas, pero a papá no se lo hacen tragar. Yo voy a ser una niña mala y sólo voy a vomitar cuando me de la gana, no cuando me obliguen a comer.

Llegaré con rastros de lápiz rojo en la camisa, oleré a sudor y a trago y me acostaré con la ropa sucia puesta y roncaré hasta despertar a toda la familia. Todos despiertos, cada uno callado en su rincón, respirando miedo. Quiero ser el ogro y comerme a todos los niños, especialmente a los que no duermen mientras yo ronco y me ahogo. Porque los niños cobardes me irritan. Quiero niños malos, y quiero una niña mala que no se asusta por nada. No le importa ni la pintura ni la sangre, prefiere las piedras al pan para dejar su rastro, y aulla con las estrellas y baila con su gato junto a la hoguera. Ésa es la niña que voy a ser. Una niña valiente que puede abrir y cerrar la puerta, abrir y cerrar la boca. Decir que sí y decir que no cuando le venga en gana, y saber cuándo le da la gana. Una niña mojada, los pies húmedos en un charco de lágrimas, los ojos de fuego.

La niña mala no tendrá que hacer visitas ni saludar, pie atrás y reverencia, ni sentarse con la falda extendida, las manos quietas, sin cruzar las piernas. Las cruzará, el tobillo sobre la rodilla, y las abrirá, el ángulo de más de noventa, la cabeza alta y la espalda ancha y larga, y se tocará donde le provoque. No volverá a hacer las tareas, ni a llevar maleta, ni a dejarse hacer las trenzas, a tirones, cada madrugada, entre el huevo y el café. Nadie le pondrá lazos en la coronilla ni le tomarán fotos aterradas. Tendrá pelo de loba y se sacudirá desde las orejas hasta la cola antes de enfrentarse al bosque.

No me paren bolas, gritará la niña mala que quiere estar sola. No me miren. No me toquen. Sola, solita, se subirá con el gato a sillas y armarios, destapará cajas y bajará libros de estantes prohibidos. Cuando tenga su casa y cierre la puerta, no entrará el hambre del alma, ni los monos amaestrados, ni curas ni monjas. El aire de la tarde la envolverá en sol transparente. Las palomas y las mirlas saltarán en el techo y las terrazas, y las plumas la esperarán en los rincones más secretos y se confundirán con los lápices y las almohadas. Se colgarán gatos y ladrones y tal vez alguna rata, por error, porque sí, porque van a lo suyo, de paso, y no saben de niñitas, ni buenas ni malas. Armará una cueva para aullar y para reír. Para jugar y bailar y enroscarse. Para relamerse.

Ahora el balcón está cerrado. El gato todavía recorre y revisa los alientos. Es tarde y la niña buena, sin una lágrima se acurruca y se duerme.


Cuento de Montserrat Ordóñez. Colombia

Todo el día de hoy ha valido la pena sólo por sentir la carretera resbalando bajo las ruedas ,como una sierpe de asfalto inmensa,mientras la voz de Beth Gibbons daba forma al silencio y ponía acentos oscuros en cada pensamiento,en cada ilusion de larga cola.
Saber de pronto todo el mecanismo,tener conciencia de cada tuerca. Ser omnisciente .Un puto diocesillo del momento.Porque la piel es sólo una excusa y no consigo ponerte rostro en mis sueños.
Meter quinta y sentir el aire frío en la cara.

La felicidad debe ser esto:enamorarte de cada momento.

La felicidad es inversamente proporcional a la inteligencia. ¡Incluso he trazado un gráfico! Me gustan mucho los gráficos.

Lisa Simpson

ReflexionesRecuerdosRetazos en el Bus

Frase y foto que me asaltaron en una curva del asfalto:





"Es necesario llevar en si mismo un caos para poner en el mundo una estrella danzante."






Decoración del baño de señoras en el "Chile"(pub cercano a la fuckultad):





BSO del trayecto:
canción de Camarón ,romance de Federico García Lorca.
*EL ARTE ENGENDRA ARTE*









PEQUEÑO DIÁLOGO INFINITO:

El-las nubes son espuma de arcoiris
Ella-el orín de los pantalones de un viejo.

El 13 de Noviembre estaré bajo agua,

sintiéndome un alga azul,

o blanco polar,

voy a volar por encima de vuestras cabezas.

Voy a morir de amor.



P.D :Sigur Ros el 13 de Noviembre ,en Barcelona( sala Razzmattazz).

Las fotos de Josef Sudek son poesía

Josef Sudek

I´m Inma´s wasted life

Dios se llama Gunther

Te dedico el vídeo de Gunther , Pablo .

Beirut

Tengo que conocer Italia

El lado oscuro aquella parte de tu mente de tu vida de tu cuerpo que te absorbe y te atrae.

Te perturba y te cautiva. Quieres acercar tu mejilla y gozar del gélido viento frío ,que desprende la insondable meseta de lo desconocido.
Deseas bailar con las tinieblas ,oler su perfume asfixiante.

Sudar ,

ensuciarte con barro ,

desnudo, con la piel erizada .

Como compañera de viaje buscas la locura a tu lado sin equipaje sin planes sin destino .

Perdición
Asfixia,Chuck Palahniuk

Tomen aire.

Tomen tanto aire como puedan.

Esta historia debería durar el tiempo que logren retener el aliento, y después un poco más. Así que escuchen tan rápido como les sea posible.

Cuando tenía trece años, un amigo mío escuchó hablar del “pegging”. Esto es cuando a un tipo le meten un pito por el culo. Si se estimula la próstata lo suficientemente fuerte, el rumor dice que se logran explosivos orgasmos sin manos. A esa edad, este amigo es un pequeño maníaco sexual. Siempre está buscando una manera mejor de estar al palo. Se va a comprar una zanahoria y un poco de jalea para llevar a cabo una pequeña investigación personal. Después se imagina cómo se va a ver la situación en la caja del supermercado, la zanahoria solitaria y la jalea moviéndose sobre la cinta de goma. Todos los empleados en fila, observando. Todos viendo la gran noche que ha planeado.

Entonces mi amigo compra leche y huevos y azúcar y una zanahoria, todos los ingredientes para una tarta de zanahorias. Y vaselina.

Como si se fuera a casa a meterse una tarta de zanahorias por el culo.

En casa, talla la zanahoria hasta convertirla en una contundente herramienta. La unta con grasa y se la mete en el culo. Entonces, nada. Ningún orgasmo. Nada pasa, salvo que duele.

Entonces la madre del chico grita que es hora de la cena. Le dice que baje inmediatamente....

(continuación>:"TRIPAS" por Chuck Palahniuk)

No matter what happens now
I shouldn't be afraid
Because I know today has been the most perfect day I've ever seen

Y luego yo me quejo de haber estado todo el verano estudiando,ésto si que es una putada!

Ella se llama Sara.

Tiene manos de pintora y es mi novia ocasional.

Mi madre dice que es una princesa india,y yo tengo serias dudas ,porque no creo que las princesas indias sean tan bellas(como camellas).

Ahora estará comiendo sandwichs de peyote y cocaínacaos fresquitos de merienda en algun callejon oscuro de Londres,pero claro eso mi madre no lo sabe.Tampoco los demás ven su frente iluminada,ni saben amar unos acordes de trompeta al principio de una canción.

Por estos pequeños detalles y (MA)s quiero acabar con esta situacion de "novias ocasionales" y voy a pedirle en matrimonio.


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Reconoció el olor a rincón húmedo de algas de sus ropas,(París..alguna calle escondida color sepia)su sonrisa de arcángel y la nostalgia que tenían sus ojos de pómulos y de sienes,pero no reconoció en ellos un color negro,un color negro infinito que horadaba sus pupilas.Porque ese negro de sus pupilas tenía algo de precipicio ronco;era un recuerdo súbito de muerte,de susurro de paloma,de líneas paralelas.

(París...)y de nuevo sus pupilas opacas como dos escarabajos muertos.Entonces en esa especie de duermevela,que da paso al recuerdo,justo cuando los ojos se clavan en algun punto del techo como anzuelos y los pies se elevan,pensar en blanco,presentir la nada con sus aves pardas y caer bruscamente sobre su pecho.
Del techo al suelo,como si nada,los demás no han podido verle ¿acaso pueden ellos ver el color verde ?Este verde que lo oxida todo,los marcos de las ventanas,las puntas de los zapatos,las cimas de las montañas.

Habrá que caminar despacito,con cuidado,sin permitirse mirar arriba,estando atenta a la rotación de la tierra ,ponerse piedras en los bolsillos....