PodemosquedarenParíspasarallíunosdíasyencontrarunabuhardilladeMontmartresadelasfloresluegocuandonoscansemosdepintoresdesillascrujientespodemoscojerlabuhardillaheirvolandoconellastaBudapest.
Creo que allí hablan Maygar así que cuando hayamos aprendido el idioma volvemosaviajarconuestrabuhardilladeMontmarte a Kashan que está en Iran ,pero esto es un cuento así que Kashan podría estar en una botella o en un reloj de arena y estaría habitada por gente las mil y una noches,todos guapos y felices o malvados y heroicos

THE BOY WITH CAT-EYES

Millions and millions,

los dedos helados,las postales de Granada sin sello,


Randomness,red inside,


pintas todo de azul con tu mirada,

Mister November

Joel?

-Si, Tangerina?

-Soy fea? Cuando era niña, creía que lo era. No puedo creer que ya esté llorando.A veces creo que la gente no entiende lo solos que se sienten los niños.Como si no importaran...Tenía ocho años.. tenía juguetes, muñecas. Mi muñeca favorita era una muyfea la que llamaba Clementine, y le gritaba constantemente: "¡No puedes serfea, se bonita!" Era algo raro. Creía que si lograba transformarla yo tambiéncambiaria mágicamente.

-Eres bonita.

-Joel, nunca me dejes.

-Bonita, bonita, bonita.. (Mierzwiak, por favor permita que conserve este recuerdo, solo éste )

June Leaf by Richard Avedon

Ningún hombre vive en la verdad externa... sino en la cálida y fantasmagórica habitación de su cerebro,con las ventanas pintadas y las paredes decoradas.

Robert Louis Stevenson, Los portadores de linternas

OPHELIA

Con sólo mirarla me agoto.

Ceremony

Estoy cansada de buscar.
Voy a quedarme en la próxima parada como quien se queda,
sin letrero luminoso,ni cartel de "se busca"con mi foto.

-Echaré el telón rojo telón-

Cuando era niña nunca me perdí en la playa.
Las cosas que se pierden se quieren más.
Me bajaré del vagón silenciosamente,
ya sabeis mi nombre.

Pondré un esparadrapo a la boca del destino
y me perderé dulcemente.

Me perderé esperando.
Esperaré perdiéndome.

Entonces el color rojo,las palabras todas,el gato blanco,el rostro de la verdad,la nostalgia de lo que no se tuvo y las manos abiertas que dí darán voces a la soledad,dormirán en mi almohada para oler mi champú y se limpiarán las lágrimas con billetes de trenes

Jean Cocteau





Me faltan horas,me faltan días,me faltan manos y ojos,me faltan amaneceres y agujas,lápices y playas en invierno.Una vida no es suficiente.

" No es que pueda vivir, es que quiero. Es que yo quiero. La vieja carne al fin, por vieja que sea. Porque si la memoria existiera fuera de la carne no sería memoria porque no sabría de qué se acuerda y así cuando ella dejó de ser, la mitad de la memoria dejó de ser y si yo dejara de ser todo el recuerdo dejaría de ser. Sí, pensó. Entre la pena y la nada elijo la pena. "





William Faulkner,"Las palmeras salvajes "(fragmento)







ojos de Faulkner

Nocturno

Tengo esta noche las manos negras, el corazón sudado como después de luchar hasta el olvido con los ciempiés del humo.Todo ha quedado allá, las botellas, el barco,no sé si me querían, y si esperaban verme.En el diario tirado sobre la cama dice encuentros diplomáticos,una sangría exploratoria lo batió alegremente en cuatro sets.Un bosque altísimo rodea esta casa en el centro de la ciudad,yo sé, siento que un ciego está muriéndose en las cercanías.Mi mujer sube y baja una pequeña escaleracomo un capitán de navío que desconfía de las estrellas.Hay una taza de leche, papeles, las once de la noche.Afuera parece como si multitudes de caballos se acercarana la ventana que tengo a mi espalda.

Rocamadour, ya sé que es como un espejo. Estás durmiendo o mirándote los pies. Yo aquí sostengo un espejo y creo que sos vos. Pero no lo creo, te escribo porque no sabes leer. Si supieras no te escribiría o te escribiría cosas importantes. Alguna vez tendré que escribirte que te portes bien o que te abrigues. Parece increíble que alguna vez, Rocamadour. Ahora solamente te escribo en el espejo, de vez en cuando tengo que secarme el dedo porque se moja de lágrimas. ¿ Por qué, Rocamadour ?(...)Ya no lloro más, estoy contenta, pero es tan difícil entender las cosas, necesito tanto tiempo para entender un poco eso que Horacio y los otros entienden en seguida, pero ellos que todo lo entienden tan bien no te pueden entender a ti y a mí, no entienden que yo no puedo tenerte conmigo, darte de comer y cambiarte los pañales, hacerte dormir o jugar, no entienden y en realidad no les importa, y a mí que tanto me importa solamente sé que no te puedo tener conmigo, que es malo para los dos...

Ulrica reflejada en el agua

Escribo estas letras mientras el gato Noviembre juega con su sombra y a veces se asusta.

Escribo estas letras mientras un niño de la calle juega con las hormigas a que son ejércitos y él es un alejandrito magno que dirige batallones por Mesopotamia.

Escribo estas letras mientras al cráneo de Borges lo lame el tiempo .Y los nombres:Ulrica y Javier Otárola son dos gemas rojas en su epitafio.

Escribo estas letras mientras me corto las uñas de los pies hoy y salvo el mundo mañana.

Porque todo es tan fácil como escribirlas y luego poner un pie delante de otro y andar hacia adelante.Primero el izquierdo y luego el derecho ¡Muy bien!(aplausos).

Todo es tan fácil como decir que yo no soy yo,que soy Jeff Buckley escuchando Whole lotta love,o Maria Kodama en el laberinto de Creta con el pecho izquierdo lleno de hormigas .

Erase una vez.......................................



-LA CRUDA REALIDAD-

(...)“Voy a despertarme, en el silencio, no dormiré más, seré yo, o seguir soñando, soñar un silencio, un silencio de sueño, lleno de murmullos, no sé, son palabras, no despertarme nunca, son palabras, es lo único que hay, es menester seguir, es cuanto sé, ellos van a detenerse, conozco eso, los noto que me abandonan, será el silencio, un breve instante, un buen momento, o será el mío, el que dura, que no duró, que dura siempre, seré yo, es menester seguir, voy, pues, a seguir, hay que decir palabras, mientras las haya, hay que decirlas, hasta que me encuentren, hasta que me digan, extraño castigo, extraña falta, hay que seguir, acaso esto se haya hecho ya, quizá me dijeron ya, quizá me llevaron hasta el umbral de mi historia, ante la puerta que da a mi historia, esto me sorprendería, si da, seré yo, será el silencio, allí donde estoy, no sé, no lo sabré nunca, en el silencio no se sabe, hay que seguir, voy a seguir”.

Samuel Beckett.